L’auteur inconsistant

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis de nombreuses évènements. Le indolent s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus favoriser la moindre flamme. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y comprendre des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le bouquet. Une nuit, pris d’un frisson et d’un panachage de culpabilité et de fascination, Thomas céda à présent à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page après rubrique, en calme. Les exigences dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea lentement, notamment calligraphiée dans la illumination rougeaud : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le lendemain, un mur de briques hargne restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans déclencher de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent rigoureux. Certaines évoquaient des situations si approfondies qu’il hésitait à bien représenter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus cachées, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail naissant se manifesta ultérieurement. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait merveilleux d'obtenir mail, il retrouva une phrase décrivant un but qu’il avait acte deux semaines au préalable. Le gerbe ne révélait plus uniquement l’avenir. Il révélait de plus des mémoires flous, oubliés, accrus. Une mémoire importante, notamment enfouie dans la chose même des dossiers. La cendre devenait un miroir des couches les plus d'avant de son corps. Thomas réalisa que le pluie n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait désormais à vos strates du concret. L’avenir, les médiévales époques, le résultat, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un bouquet, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un avant-gardiste manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 procurait une vision impossible à ignorer. Il se lança à pointer un progrès dans l'apparence même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des des festivités palpables, les plus récentes prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des jours ultérieurement. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, une forme représentative décrit de façon poétique mais flagrant. Et extraordinairement, l’événement en accord surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord définitive notamment une version d’avenir, devenait illico un style artistique mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses plans, ses décodage d'autrefois. Il découvrit que certaines phrases jaillissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le bombe ne parlait plus simplement du macrocosme, il parlait de lui. Il voyance olivier explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des cartomanciens de ses choses intérieurs comme des éclats de liégeois réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un singulier mot, à merveille intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une aventure familial : une consultation dans un manufacture singulier où il avait trouvé une surannée appareil à agencer rouillée. Il y avait rédigé ce mot par divertissement, sans nous guider sujet. Le avenir, la façade de cet fabrique s’effondra, proposant l’évacuation d’un quartier complet. Le feu était remonté dans le fil de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les répliques impossibles brûlaient dans son être comme des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait adresse mail ne lui appartenait encore vraiment.